Cuando murió Narciso, el remanso de su placer se trocó de una copa de aguas dulces en una copa de lágrimas saladas, y llegaron llorando a través de los bosques las ninfas de las montañas, las oréades, para consolar al remanso con su canto.
Y cuando vieron que el remanso se había trocado de una copa de aguas dulces en una copa de lágrimas saldas, soltaron las verdes trenzas de sus cabellos y gritando al remanso le dijeron:
- No nos sorprende que hagas un duelo tal por Narciso, tan hermoso como era.
- ¿Era hermoso Narciso? – dijo el remanso.
- ¿Quién había de saberlo mejor que tú? – respondieron las ninfas - . A nosotras siempre nos desdeñaba, pero a ti te cortejaba, y solía recostarse en tus orillas e inclinarse a mirarte, y en el espejo de tus aguas reflejaba gustoso su belleza.
- ¿Quién había de saberlo mejor que tú? – respondieron las ninfas - . A nosotras siempre nos desdeñaba, pero a ti te cortejaba, y solía recostarse en tus orillas e inclinarse a mirarte, y en el espejo de tus aguas reflejaba gustoso su belleza.
Y el remanso respondió:
- Pero yo amaba a Narciso porque, cuando recostado en mis orillas se inclinaba a mirarme, en el espejo de sus ojos veía mi propia belleza reflejada. Oscar Wilde
5 comentarios:
Puto Daniel Burka, me dan ganas de quitarle el Burka a ostias. La foto está bien, pero su nombre es tan grande como la flor. Qué forma de joder una foto chula.
Era para editar la foto y cortarle el nombre. O mejor, para ir a dar un paseo por el campo, y sacarle yo mismo la foto a un narciso.
Se cree el autor que a alguien le importa saber quien es, que es alguien, que es más que su obra.
Y no somos nada.
En la red, vales lo que aportas a los demás. Por lo demás, eres un nombre, un conjunto de caracteres. ¿Tanto le cuesta a la gente regalar sus fotos? Porqué las ensucian con la puta (c) de la codicia? Entiendo que no cuelguen los originales, que pidan dinero por ellos pero...¿por qué reducirlos tanto? ¿por qué poner su puto nombre? ¿acaso creen que alguien va a hacer negocio con una copia en jpg en 68Kb?
Lo siento, debo ser medieval. No importa el nombre del artista, importa su obra. Ellos sí que tenían verdadera conciencia de no ser nada. Eran gente sabia.
Un fragmento para sacar un ensayo de trescientas páginas. Y es que creemos ser dioses, y sin embargo, somos lo que somos. Ni poco, ni mucho sino todo lo contrario.
Salud y República
Yo estoy encantada de que las fotos que ponemos en esta bitácora las pueda ver quién quiera, y si gustan se nos sube el ego.
Wilde tiene un libro de cuentos maravilloso.
Era un escritor tierno, profundo, sabía llegar al alma.
Hay un cuento, El gigante egoísta, que lo leí siendo niña y me encantó, igual que ahora.
También Retrato de Dorian Grey me pareció una magnífica novela.
Compi, no es lo importante lo que somos. Lo grave es lo que seremos. Vendría bien un poco más de humildad.
Raíña...Wilde es mi perdición. Es el culmen de cualquier escritor, tiene gracia, estilo, clase. Escribe con una elegancia tremenda, y al mismo tiempo es ameno de leer, amable, gracioso.
Es verdaderamente una abominación que una sociedad corrompida por la religión y las costumbres castrantes metiera al espíritu más bello que han dado las islas en una inmunda celda.
Delito: su homosexualidad.
Como lanzar una bola de barro a una grácil mariposa. Un atentado contra la Belleza.
Me cago en todos los aznares del mundo. Los que ha habido, los que hay y los que habrá. Ellos consiguen que el mundo sea un peor lugar para vivir.
Mira que son bonitas, esas flores. Y la foto está chula. Algunas veces ya lo he tenido que hacer, lo de retocar fotos que encuentro por ahí (no tengo manías, la verdad). Por lo menos, ésta es algo grande, que hace poco encontré una serie de fotos muy divertidas, pero eran enanas y además tenían unas letras en todo el medio. Vaya, que más a gusto no se quedaron porque no pudieron. Estuve un rato en casa retoca que retocarás, pero esta vez se nota de lejos. Y eso, que no mola. ¿Para qué las cuelgan, entonces?
Lo de Wilde... En fin. Si la única manera que se tiene de solucionar un problema que nosotros mismos nos creamos es quitando del medio a cualquiera al que pongamos el cartelito de "causante" de esa burrada que nos perturba o molesta... Supongo que nos guíamos por pautas bastante estipuladas. Y en cuanto vemos que alguien intenta trazar un camino más sinuoso, me imagino que nos choca, nos ponemos a la defensiva y lo intentamos aniquilar, cada uno en la medida de sus posibilidades, claro: los más ingenuos o simplemente con menos poder le esconderían las hojas y las plumas de escribir; otros le cortarían la lengua para que no hablara o las manos para que no escribiera; otros, de una manera teóricamente más democrática o civilizada, le meterían en un calabozo...
Así nos quitamos de encima mil y un problemones. Muerto el perro, se acabó la rabia. Talados los árboles, se acabaron los incendios...
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