La nacionalidad

Una reforma del Código Civil va a permitir a los nietos de los emigrantes optar a la ciudadanía española.

Lo primero que me sugiere es absoluta indiferencia: como si le dan la ciudadanía a todo el continente australiano, canguros incluidos.

Pero eso es un análisis superficial, porque con la nacionalidad se otorgan también una serie de derechos como el de residencia. Bueno, por unos cuantos argentinos y brasileños más, tampoco se va a notar gran cosa.

Donde ya empieza a resultar indignante es a la hora de votar: esos hijos y nietos de emigrados pueden participar en la elección de nuestros representantes, a pesar de no pertenecer a nuestra sociedad.

Sin embargo, un extranjero que lleve veinte años conviviendo con nosotros (y pienso ahora en mi profesora de francés, una bretona que cuando no habla francés habla en perfecto gallego) no puede participar en las elecciones (excepto en las municipales si es comunitario) a pesar de pertenecer a nuestra sociedad.

El absurdo es que un gallego que emigre a Barcelona, no puede decidir con su voto quién va a gobernar en Galicia, o en su concello de origen...y un gallego que emigre a Buenos Aires sí que puede, y no sólo el sino sus hijos y, a partir de ahora, sus nietos.

No es que reclame el derecho del voto al emigrante interior, pues el que salió de Palas de Rei para ir a vivir en Gijón, pasa a pertenecer a la sociedad de Gijón, a compartir sus problemas y por lo tanto debe ser allí donde tenga el derecho a elegir sus representantes.

Cómo mi querida bretona, metida en mil movimientos políticos, sindicales, ecologistas...no pudo darse el gustazo de ayudar con su vota a mandar al carallo a Fraga. Y los nietos de mi tía, la que emigró a Brasil después de la guerra porque no había qué comer, que no tienen ni maldita idea de dónde se encuentra Galicia ni puta falta que les hace, que jamás vieron la nieve ni saben lo que es estar a menos de 25ºC, que no reconocerían una castaña, una bubela, que no celebran o entroido sino o carnaval...¿cómo es que ellos pueden votar a quien nos gobernará aquí?

Ofende la inteligencia.

Detrás de esta polémica se encuentra algo mucho más complicado: la idea de nacionalidad, dependiente de la idea de nación, de patria y su relación con el ciudadano.

Frente a la idea de una nación eterna habitada por súbditos de una raza particular, la nacionalidad entendida como una marca de sangre que se transmite por vía hereditaria...

...contrapongo el concepto de Estado como entidad de naturaleza administrativa de la que nos dotamos un conjunto de ciudadanos para mejor ordenar nuestras relaciones. Ciudadanos libres que escogen la sociedad de la que quieren formar parte, y respecto a la cual adquirirán derechos y deberes.

El patriotismo contra la ciudadanía. El estigma por haber venido al mundo en un sitio, la predeterminación de pertenecer a un pedazo de tierra...en vez de la conciencia de que el mundo entero es tu casa, que los hombres no son árboles e incluso éstos pueden ser transplantados.

La noción de que la Ley no nos es impuesta por Dios o por el Rey, sino que nos la otorgamos los mismos ciudadanos. Y que una sociedad está formada por aquellos ciudadanos que aceptan regirse por las mismas leyes y dotarse de los mismos órganos de gobierno.

La sociedad feudal, con el siervo ligado a la tierra; o un Estado democrático de ciudadanos libres.



Un ejemplo:

la sociedad madrileña está compuesta por la pija que mira tiendas en Serrano, por el fachilla bigotudo jubilado que apatrulla su manzana, por la pescadera dominicana de acento dulzón, por el oficinista trajeado atrapado en un atasco que piensa si eso era lo que quería hacer de mayor, por la señora que baja al mercado a charlar con las amigas y de paso hacer la compra, por la cartera de colegio de la que sobresalen unas patitas y unas coletas de pelo azabache y que se gira para mirarte con ojos de avellana, por el eterno peón, antes moreno ahora negro, descamisado y de sonrisa socarrona tocándose los cojones porque se acaba de ir el encargado, por el hombre andino que acompaña en su paseo a un anciano que, quien sabe, a lo mejor estuvo en la División Azul; Madrid es el afeitado maduro que baja con su todoterreno de la Sierra Rica, a toda ostia por la N-VI con el intermitente puesto para que te apartes, el gitano que vende ajos en la esquina, el niño bien de provincias que le han dado como premio vender cacerolas y libretas ahorro en un banco, o el senegalés alto como un pino que vende cinturones y gafas de sol.

Pero Madriz no soy yo. Ya no. Diga lo que diga el padrón o mi DNI. Aunque me delate el "ejque" o el "que pá, tronk". Aunque aún recuerde de carrerilla todas las estaciones de la línea verde (menos las nuevas), eche de menos las enormes raciones de bravas en el guarro de Vallekas o pueda cruzar el Retiro a ciegas para ir a pillar libros a la costanilla de espaldas al Jardín Botánico. Podrá estar en mis afectos, pero yo ya no pertenezco a esa sociedad.