Minivacas

Esta vez tocaba estar con la familia. Una Semana Santa tranquilita, con un poco de nieve y frío; cuando ya parecía que este año el otoño empalmaba con la primavera llegó un inviernito descafeinado para que sacásemos por última vez los polares.





























Ese día debía haber una extraña conjunción de astros, los hados estaban de su parte y todos los augurios eran favorables: la lobita sacó una buena foto. ¡Maravilla! ¡Milagro!

Este es el gatazo de la lobita. Un pedazo bicharraco que se comería a esos perritos lameconas ciudadanos de un bocado. Es algo así como el jefe del pueblo, aunque mantener el status de macho dominante le exige estar todo el día peleando. En época de celo, tiene la cara con más cicatrices que el Maki.



Detrás, la enanaja de nuestra gatufla normanda al acecho, dispuesta a sacar al sultán de la siesta de un mordisco, para luego escapar como un rayo. Compensa su tamaño, que debe pesar la tercera parte, con una mala ostia proverbial. Sólo piensa en hacer el mal, es como un trasgo peludo y cuadrúpedo. Odia que nada se mueva sin su consentimiento. Moscas, arañas, pájaros...todo lo que se mueva sin su permiso debe ser exterminado.









Esta foto es "made by florcita". No me vaya a denunciar por apropiación indebida. Y tiene mérito, porque con esa pedazo carraca que tiene por cámara... :p










De estas nubes cada uno sacó una foto. Esta es la que mejor salió, así que debe ser la mía.








Este es un macho de Fringilla Coelebs. Horrible nombre que le han puesto al pobre pinzón (pimpín en galego).










El tronco de un tejo centenario, invadido por el musgo. Un tejedo en un rinconcito del monte, rodeado de sierras peladas tras sufrir incendio tras incendio; un feliz descubrimiento; una joya que cualquier día, quizá mañana, desaparezca para siempre.











Esta es la Armeria maritima, una planta que como indica su nombre científico, vive allá donde el salitre impide a otras plantas desarrollarse: al lado de la costa, entre las rocas de los acantilados.



Es mucho más evocador el nombre por el que se la conoce en Galicia: Herba de namorar. Por sus propiedades mágicas para que un amor sea correspondido.




















Ya me imagino que es difícil saber qué coño se ve en esta foto. Os lo explico, es lo que ocurre cuando sacas una foto con una exposición brutal de 4 segundos...con la cámara en la mano mientras vas por la carretera.

Los trazos rojos de la izquierda es un coche que nos acaba de pasar. Los de la derecha...un incendio.




Y cinco kilómetros más allá...¡otro incendio! Estas fotos están sacadas el Viernes Santo. Mientras casi todo el Norte de la Península estaba bajo la nieve, aquí aún no habían llegado los copos y hacía un viento espantoso. Circunstancia que alguien aprovechó para provocar estos dos incendios Las casualidades no existen, y el monte no arde solo, menos una zona de alta montaña en Marzo con temperaturas que bajan mucho de los 0ºC durante la noche; además es el incendio tipo: zona inaccesible, al caer la tarde, cuando los helicópteros no pueden volar y los medios terrestres (los pocos que hay en esta época) no se aventuran ni locos en una zona de pendientes escarpadas y con un temporal de viento que hace la dirección del incendio impredecible.



En las fotos, claro, no se aprecia dónde es. ¿Os acordáis de las últimas fotos, que puse un incendio en las portillas de entrada a Galicia? Pues EN EL MISMO SITIO.

Pero tranquilos, que no pasa nada. Como estos fuegos son donde Cristo perdió los clavos (expresión muy propia en esta época), no los ven los turistas madrileños en Samil o la Lanzada, no amenazan el puto chalet de Touriño, no llueve ceniza en las capitales de provincia ni tienen que desalojar urbanizaciones...pues nadie se da por enterado. Total, que arda Ourense no es noticia: es lo de todos los años. Solo que de año en año, no se limita a arder en Julio y Agosto: ahora hay incendios hasta el 31 de Diciembre (textual, el día 31 salimos a dar un paseo antes de la cena y al volver al coche había un incendio por donde hacía un par de horas habíamos pasado).

No sé que es más alucinante, si ver arder Galicia en invierno (deben poner un buen bote de gasolina, porque si no...) o que a nadie le parezca extraño, sospechoso, indignante.

Santa resignación gallega.